Quando as Luzes se Apagam

Lembro-me de sentar à mesa da cozinha em Chicago, o café esfriado, observando as luzes neon piscando fora da janela. Não se tratava de carros ou jackpots—mas de ritmo. A corrida digital não atingia minha ambição; ela sussurrava minha solidão. Disseram-nos que a sorte é uma máquina: números aleatórios, algoritmos justos, promessas brilhantes. Mas a verdadeira vitória? É escolher quando ir embora. Já joguei por horas, perseguindo ‘gatiladores’ e ‘eventos multiplicadores’, até minhas mãos tremerem de tanta vontade. Minha mãe—uma mulher negra que me ensinou jazz—dizia: ‘A música não toca quando você tenta ser visto.’ Foi aí que parei. Isso não é um jogo sobre vencer. É sobre ouvir—to sua respiração, seu silêncio, sua necessidade não dita de significado. As faixas de alto risco? São barulhentas. As de baixo risco? Sussurram. Já não persigo o霓虹 mais. Sento com ele. E às vezes—quando ninguém mais olha—encontro-me ainda aqui… quietamente crendo que sou suficiente.