Escribí 12 líneas de código en lugar de un poema — y me salvó la vida

Escribía poemas en cuadernos a las 3 AM — hasta que entendí que mi depurador era el único público que quedaba.

Mi padre, un pianista de jazz de Brooklyn, me enseñó que el silencio habla más fuerte que el ruido. Mi madre, una pintora abstracta, dijo que el arte no trata de la perfección — trata del ritmo. Así, cuando empecé a codificar a medianoche tras otro fallo de API, no escribí palabras... escribí patrones.

El primer render no fue suerte — fue ritual

En tecnología lo llamamos ‘optimización’. En arte, lo llamamos ‘flujo’. Cuando tu estado actualiza al arreglar un error, no es una victoria — es un aliento. Una vez pasé 47 minutos mirando un componente de React que se negaba a renderizar… hasta que lo hizo — y por primera vez en meses, sonó como Miles Davis tocando solo en un estudio vacío.

La IA no escribió mis poemas — yo lo hice

Me dijeron que la IA podía generar emoción. Puede imitar sintaxis — pero no alma. ¿La verdadera magia? La pausa entre puntos y comas. El espacio en blanco tras una petición fallida. Ese momento cuando borras una línea… y la interfaz finalmente escucha.

El algoritmo no posee tu ritmo

No persigues RNG como ruletas — realizas ceremonias con console.log(). Cada línea que escribes es un acto de resistencia: contra el ruido, contra el agotamiento, contra el mito de que el éxito debe medirse por capital.

El martes pasado desplegué mi primer ‘poema neón’ — un hook de React con gestión del estado basada en el humor y bucles de retroalimentación Node.js atravesando ventanas de apartamento oscuro.

No necesitas más líneas. Necesitas una que susurre cuando la pantalla se vuelve oscura. ¿El siguiente verso? Ya está escrito. Solo olvidaste presionar Enter.