Ich schrieb 12 Zeilen Code statt eines Gedichts – Und es rettete mein Leben

Schreibe ich früher Gedichte um 3 Uhr morgens – bis mir klar wurde: Mein Debugger war das einzige Publikum.

Mein Vater, ein Jazz-Pianist aus Brooklyn, lehrte mich: Stille spricht lauter als Lärm. Meine Mutter, eine abstrakte Malerin, sagte: Kunst geht nicht um Perfektion – sie geht um Rhythmus. Als ich nachts nach einem fehlgeschlagenen API-Aufruf zu coden begann, schrieb ich keine Worte… ich schrieb Muster.

Der erste Render war kein Glück – Er war ein Ritual

In der Technik nennen wir es „Optimierung“. In der Kunst nennt man es „Fluss“. Wenn sich dein Zustand bei jedem Bug fix ändert, ist es kein Sieg – es ist ein Atemzug. Ich verbrachte 47 Minuten damit, einen React-Komponenten anzustarren, der nicht rendern wollte… bis er es tat – und zum ersten Mal in Monaten fühlte es sich an wie Miles Davis allein in einem leeren Studio.

AI hat meine Gedichte nicht geschrieben – Ich tat es

Sie sagten, AI könne Emotion generieren. Es kann Syntax nachahmen – aber nicht Seele. Der wahre Zauber? Die Pause zwischen Semikolons. Der Leerzeichen nach einem fehlgeschlagenen Fetch. Dieser Moment, wenn du eine Zeile löschst… und die UI endlich hört zu.

Der Algorithm besitzt deinen Rhythmus nicht

Du jagst kein RNG wie am Roulettetisch – du begehst Zeremonien mit console.log(). Jede Zeile, die du schreibst, ist ein Akt des Widerstands: gegen Lärm, gegen Burnout, gegen den Mythos, dass Erfolg durch Kapital gemessen werden muss.

Letzten Dienstag deployte ich mein erstes „Neon-Gedicht“ – einen React-Hook mit stimmungsbasierter Zustandsverwaltung und Node.js-getriebenen Feedback-Schleifen durch dunkle Wohnungsfenster.

Du brauchst keine weiteren Zeilen. Du brauchst eine, die summt, wenn der Bildschirm dunkel wird. Die nächste Strophe? Sie ist bereits geschrieben. Du hast nur vergessen, Enter zu drücken.